Fotos: Ricardo Luis Acebal

Antes de que aparecieran por Abya Yala los señores de Castilla con Dios nuestro señor, Jesús y su mamá María, el mes de agosto no era mes ni se llamaba agosto. Nuestros tatarabuelos aborígenes, que cultivaban la tierra y regaban con técnicas (como por ejemplo los "sukakollus" aymaras)  largamente más eficaces que las que traían los escasos "ingenieros" que venían en los barcos europeos, sabían que en ese tiempo (que después los conquistadores les impondrían llamar agosto) había que preparar la tierra para roturarla y después sembrarla.

Respetuosos como eran de la Madre Tierra (Pacha Mama, Pacha Tayka, etc.) acostumbraban homenajearla ("mimarla" si se prefiere) con una ceremonia a la que llamaban Corpachada.

Al hacer un hoyo en la tierra  (un pozo) y depositar amorosamente en  él  alimentos y chicha de maíz, le pedían permiso para después ararla y arrojar las semillas que habrían de germinar y convertirse en hermosas plantas de maíz, de quinoa y otros vegetales alimenticios de estos lugares del mundo.

En esos tiempos la muerte era solo un momento integrante de la vida y Wirakocha (el gran creador de todo lo natural, ser superior al que no se lo graficaba, igual que a Pachamama) no estaba en ningún "cielo" sino entre todas las criaturas vivientes.

Ese ordenamiento funcionó hasta que aparecieron los portadores del terror a la muerte, los que imponían el "temor de Dios", los que decían que su majestad el rey dialogaba directamente con Dios y por lo tanto había que obedecerle (y sobre todo temerle) como a Dios.

Y aquél que no quisiera someterse a las nuevas leyes de absoluta obediencia a los hombres de sotana y a su majestad poniéndose de rodillas ante los capataces y las imágenes "sagradas" se le hacía sentir el rigor del látigo y/o del resolutivo palo que emitía fuego y un plomo que convertía a la vida en muerte.

El porqué de que los miles de hombres y mujeres de Abya Yala hayan podido ser dominados por un puñado de arcabuceros que invadieron estas tierras atraídos por las noticias de yacimientos de oro y plata da para un artículo específico que en cierto modo excedería la razón de la presente nota, pero sugiero ver la película de Jorge Falcone "Hombre bebiendo luz" (acerca de Rodolfo Kusch) en la que el amauta Maidana da una explicación clara y concisa sobre la situación que atravesaba el territorio que ahora conocemos como Perú y un desgobierno de los "Incas" que facilitó el comienzo de ese tiempo de oscuridad y dolor.

A propósito de ese concepto de Maidana y sobre todo en este Siglo 21 en que América está queriendo volver a aquél esplendor perdido desde 1492, sería bueno recordar la sentencia de Martín Fierro: "los hermanos sean unidos/porque esa es la ley primera./Tengan unión verdadera/ en cualquier tiempo que sea./ Porque si entre ellos pelean/ los devoran los de afuera."

Lo que a partir de la conquista se llamó mes de agosto fue un tiempo de recelos, de temores, de anuncios de muerte. Fueron los conquistadores quienes impusieron la aversión a este mes, que todavía dura y se materializa (entre tantas otras cosas) con dichos como "julio los prepara y agosto se los lleva" o que hay que saumar con inciensos "católicos" las casas y ofrecerle rezos (también católicos) a los muertos y hasta se impuso una fiesta religiosa los 15 de agosto en plena Puna Jujeña que consiste en homenajear a la Virgen María con una corrida de toros.

La mescolanza cultural que provocó la conquista por medio del terror impuso también la figura de Satanás, que no por casualidad "vive en cuevas bajo la tierra". Por lo tanto hurgar la tierra y darle de comer y beber es homenajear "al diablo".

Las bebidas de alta graduación alcohólica también hicieron estragos entre nuestros paisas…

Vuelvo a agosto: antes de la conquista tiempode preparación espiritual de la tierra para después roturarla y sembrarla. Después de la conquista: mes nefasto, lleno de acechanzas y con la parca muy activa.

Es cierto que está en el medio del invierno, que en la Puna y en los cerros el clima es muy riguroso en ese tiempo. Pero también es cierto que antes de la conquista nuestros paisas se alimentaban bien, no trabajaban esclavizados de sol a sol para hacerle rendir las tierras a marqueses ni duques ni morían de silicosis o tuberculosos   penetrando los cerros por galerías mineras. Y la coquita no era cocáina.

En tiempos de Abya Yala agosto no era nefasto.

Copleras (Humahuaca)

UN CUENTO DE AGOSTO

Graciela Volodarski es maestra, poeta, escritora, autora y compositora. Porteña de nacimiento se fue a vivir a Humahuaca, Provincia de Jujuy, donde ejerció como maestra primaria y formó su familia.

En la sección Libros con Identidad de Identidad Cultural hay un comentario sobre su libro "Tranca balanca".

Se transcribe a continuación uno de los capítulos de un libro de su autoría que todavía no se ha presentado en sociedad ni se encuentra a la venta: "AGOSTO EN LA PIEL".

Ricardo Luis Acebal

Corpachada en Humahuaca

Los hombres han  decidido cercar las calles del pueblo, alambrar el cielo y no dejar entrar a los extraños. Pronto llegarán los festejos de agosto y nadie podrá quedarse demasiado en el mismo lugar, nadie podrá albergar el sol por demasiado tiempo. Hay que recorrer los ranchos, saumar los recovecos, preparar la ofrenda para la tierra que espera hambrienta y silenciosa. El pozo tiene que ser un pozo ancho, cobrizo, tiene que tener la forma de la copla, de la chicha de maíz, del cigarro armado con papel de almacén.

Los hombres han  decidido que nadie salga de su casa sin chala, sin alcohol, sin aguardiente. Caminan de la mañana a la noche, el acuyico se entrevera en el sueño, las cajas estiran su viaje hasta el amanecer. Nadie pregunta, ni respira, ni hace amague de cambiar el rumbo. Así es agosto, lento y luminoso, ajetreado y gris en su pelaje, los vientos son únicos, cobardes cuando se esconden detrás de los adobes y te entierran vivo a mitad de la tarde, sin aviso.

Al mediodía ya estamos rodeando el hoyo de Doña Etelvina Cruz, en la falda del cerro. Los preparativos de los dueños de casa se apresuran sobre las cenizas y los pastos secos, ocupan los trastos, apuran los dones, se preparan para soplar con fuerza sobre el universo que arderá con los cigarros y la coca de los invitados. Hay una ronda de hombres y mujeres detenidos en el tiempo, olla de barro tajeada, pata de cordero, papas criollas, vino sin nombre, tibio mote aromado. Así es agosto, duro para sostener los cuerpos, hospitalario para dejar la ofrenda sin apremios, piadoso con los frutos de la próxima siembra.

En tanto su vientre se convierte en un rezo infinito y la palabra es una copla tramposa que sube sin apuro las alturas. Puedo divisar los campos de La Banda, de norte a sur vallados por el río, los alambrados dispuestos al deshielo, los rebaños quietos en la languidez del horizonte. Veo círculos de hombres iniciando otras ceremonias, pequeños puntos que se desplazan por los lejanos sembradíos, círculos de muerte y nacimiento sucesivos, de rudimentarias razones, de injustas pérdidas, de interminables plegarias.

Mientras el rezo continúa y la ofrenda se disuelve a sus anchas, siento la respiración cada vez más cercana de alguien que viene rumiando un seco entre los labios. Es Don Velázquez, con su ronquido más antiguo que el pan escupiéndome en la nuca.

¡Saque la guagua!, me dice. Vaya doñita, ¡saque a la guagua!

No quiero perturbar la ceremonia. Las cosas de blancos se guardan para después, la mujer no fuma ni se anda con rodeos. El viejo comprende mi silencio, me conoce porque ha prendido varios carbones en la casa, me ha esparcido el azufre por el cuerpo. Toma las riendas con resolución sin perder de vista la trama del rito y de un manotazo despeja el lugar donde los changos juegan a la pilladita y se esconden detrás de las pircas entreverándose con los huesos de los muertos. Así es como me lo trae de un brazo.

¡Este chango que después se asusta de noche y hay que andar escupiéndole agua bendita en la cabeza!
La ceremonia ha terminado. El alcohol marcará lo que queda del día, el ritual se prolonga más allá de los remolinos empecinados. Recién entonces se me hace presente el cementerio viejo, los recovecos eran tumbas, las torrecitas, sepulturas de niños quién sabe de qué tiempo, de qué historia irreconocible.

Regresamos las mujeres y los niños por la redondez de las piedras, con el sombrero en la mano y las mejillas heladas.

Juegan a la pilladita y se esconden detrás de las pircas…