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LA “VISIÓN ÚNICA” DE UNA ESCRITORA PRECOZ

Chimamanda Adichie, escritora nigeriana

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En Africa, en Argentina y en todo el mundo , la tan mentada globalización, que la "visión única" (citada por Chimamanda, autora de la nota) promueve, hace  que no tengamos en claro cuál es nuestra identidad cultural. El no saber quiénes somos, de dónde venimos y por ello tampoco hacia dónde vamos, nos lleva a aceptar todo lo que la visión única nos vende.

Entonces, por ejemplo, celebraremos Navidad con nieve (aunque la temperatura navideña en nuestro país sea 30 grados a la sombra) y un gordinflón vestido de colorado nos convencerá de que la felicidad no tiene nada que ver con la espiritualidad, que todo es cuestión de comprar y regalar objetos a nuestros semejantes para que a su vez estos hagan lo mismo con nosotros. Así estará garantizada "la" felicidad.

La sabia visión única nos hará saber qué comidas debemos ingerir, qué lengua debemos hablar, qué música y canciones debemos cantar… También  que hay seres que nacen para mandar y otros para obedecer y por lo tanto debemos aceptar "lo establecido" como ley definitiva sin perder tiempo ni siquiera en pensar si no se podría cambiar eso y mejorar todos. ¿Para qué? Si el mundo fue, es y será siempre así…

                                                                           Ricardo Luis Acebal

 


Escritora senegalesa Ken- Bugul


 "Fui una escritora precoz. Cuando comencé a escribir, a los siete años, (…) todos mis personajes eran blancos y de ojos azules, que jugaban en la nieve, comían manzanas y hablaban todo el rato sobre el clima: "qué bueno que el sol ha salido." Esto a pesar de que vivía en Nigeria y nunca había salido de Nigeria, no teníamos nieve, comíamos mangos y nunca hablábamos sobre el clima porque no era necesario.

Mi familia es nigeriana, convencional de clase media. Mi padre fue profesor, mi madre fue administradora y teníamos, como era costumbre, personal doméstico de pueblos cercanos. Cuando cumplí ocho años, un nuevo criado vino a casa, su nombre era Fide. Lo único que mi madre nos contaba sobre él era que su familia era muy pobre. Mi madre enviaba batatas y arroz, y nuestra ropa vieja, a su familia. Cuando no me acababa mi cena, mi madre decía "¡Come! ¿No sabes que la familia de Fide no tiene nada?" Yo sentía gran lástima por la familia de Fide.

Un sábado, fuimos a visitarlo a su pueblo, su madre nos mostró una bella cesta de rafia teñida hecha por su hermano. Estaba sorprendida, pues no creía que alguien de su familia pudiera hacer algo. Lo único que sabía es que eran muy pobres y era imposible verlos como algo más que pobres. Su pobreza era mi única historia sobre ellos.

Años después, pensé sobre esto cuando dejé Nigeria para ir a la universidad en EE.UU. Tenía 19 años. Había impactado a mi compañera de cuarto estadounidense, preguntó dónde había aprendido a hablar inglés tan bien y estaba confundida cuando le dije que en Nigeria el idioma oficial resultaba ser el inglés. Me preguntó si podría escuchar mi "música tribal" y se mostró por tanto muy decepcionada cuando le mostré mi cinta de Mariah Carey. Ella pensaba que yo no sabía usar una estufa.

Me impresionó que ella sintiera lástima por mí incluso antes de conocerme. Su posición por omisión ante mí, como africana, se reducía a una lástima condescendiente. Mi compañera conocía una sola historia de África, una única historia de catástrofe; en esta única historia, no era posible que los africanos se parecieran a ella de ninguna forma, no había posibilidad de sentimientos más complejos que lástima, no había posibilidad de una conexión como iguales. (…)

Debo añadir que yo también soy cómplice de esta cuestión de la historia única. Hace unos años, viajé desde EE.UU. a México. El clima político en EE.UU. entonces era tenso, había debates sobre la inmigración. Y como suele ocurrir en EE.UU., la inmigración se convirtió en sinónimo de mexicanos. Había historias infinitas donde los mexicanos se mostraban como gente que saqueaba el sistema de salud, escabulléndose por la frontera, que eran arrestados en la frontera, cosas así.

Recuerdo una caminata en mi primer día en Guadalajara mirando a la gente ir al trabajo, amasando tortillas en el mercado, fumando, riendo. Recuerdo que primero me sentí un poco sorprendida y luego me embargó la vergüenza. Me dí cuenta que había estado tan inmersa en la cobertura mediática sobre los mexicanos que se habían convertido en una sola cosa, el inmigrante abyecto. Había creído en la historia única sobre los mexicanos y no podía estar más avergonzada de mí. Es así como creamos la historia única, mostramos a un pueblo como una cosa, una sola cosa, una y otra vez, hasta que se convierte en eso. (…)

Todos somos un poco culpables de la `visión única`. Es más fácil y cómodo así."

 


Ayer y Hoy



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