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Libros con identidad
EL CÁNTARO DEL TIEMPO 
EL HOMBRE VIENE DESDE MUY LEJOS quebrando cántaros y barriendo de la faz de la tierra todita la arcilla para lanzarse luego a las honduras cósmicas a buscar arcilla para hacer un cántaro Eso dice el paisano pampeano José Secco, a propósito del título de uno de sus libros escritos (y dibujados) "a purita mano", con una birome quizá de la misma marca que el inolvidable patagónico Néstor usaba para firmar decretos presidenciales y a lo mejor también para comunicarle al FMI que el gobierno argentino había decidido pagarle lo que se le debía, la denominada "deuda externa". José se permite dudar si "estas páginas tendrán algo que ver con la literatura " Y sigue diciendo: "Son solamente ideas, pensamientos, sentimientos volcados en los trazos de un papel, que vacío me pareció muy blanco, me trajo a la memoria un campo sin labrar " Lo que aquí le estamos comentando es, como expresamos más arriba, uno de los varios ¿libros? ¿cuadernos? ¿revistas? de este hombre de Realicó que dedica su tiempo a trabajar una cantidad de horas diarias como mecánico en la municipalidad de su pueblo natal y otra cantidad de horas a comunicarse con el mundo a través de sus poemas y dibujos impresos "a bolilla". Si desea conocer más sobre su obra y reunirse con alguno de sus materiales editados jssecco14@gmail.com y facebook: Jose Secco Ricardo Luis Acebal
De puño y letra
LA TRASLACIÓN DEL HOMBRE (El caminante de la eterna búsqueda) Todo empezó allá lejos, cuando la incipiente criatura humana comenzó a andar erguida. Ya no necesitó las manos para andar y le quedaron libres para hacer, quizás el primer cuenco que utilizó para beber. Fueron sus manos después se hizo alfarero abrió la tierra en surcos plantó el primer viñedo bebió el áspero vino sobre el trigal del tiempo entre dos piedras grises elaboró su harina y compartió los panes debajo de un alero. Todo tiene un origen un instante supremo el trabajar del hombre nació hace tanto iempo que ya nadie recuerda el mágico momento. Aún sigue el caminante eterno sembrando y cosechando la vida nos arrastra empuja sin remedio es que el trabajo digno lo vuelve al hombre bueno.
PAMPEANÍAS En esas tardes, cuando el sol desdibuja a puro reverbero el talud soledoso de las bardas, los viejos bañados del Atuel se apergaminan memoriosos de un ayer de juncos y totoras, una ventolera eleva sus ojos de arena al infinito, por mirar nomás donde está el río.
Y no sé, dicen que escribirle a la tierra de uno es como quedarse en el pasado, que eso ya no se estila, que es viejo, que ya no existe tierra de uno, pero Cuando veo el sol con su brújula de fuego marcar un rumbo para el Este, dibujando un flamenco con las alas abiertas a ras del horizonte y el silbo de la perdiz trepa en el viento como una canción de tímida ternura, el lápiz se me cae sobre los trazos y desangra en versos su corazón de tinta. Es mi tierra, no importa si me quedé en el tiempo pero siento su pólen sobre la flor de mi alma y el canto del chingolo anticipar el viento desde la honda penumbra del crepúsculo y estos cielos tan largos que no caben ni en el álbum de la desmesura los siento tan mios como aquel sendero entre los cardos donde dejé mi huella cuando niño. No sé de modernismos pero sí de raíces y muchísimo más de desarraigos.
José Secco muestra una punta de flecha, hallada por él andando esos campos
(Foto: Ricardo Acebal)
"Dicen los que saben, que la guitarra es un hechizo de cuerdas y madera
"
Caldén centenario, preservado como monumento natural (Foto: Ricardo Acebal)
José Secco (Foto: Ricardo Acebal)
¿MEDIO POETA O POETA Y MEDIO? José Secco remitió esta belleza firmando como "medio poeta pampeano":
PACHAMAMA Esa luz que cae tras las montañas resaltando del cóndor la silueta es el rostro ardido de la pacha, rubor arisco de la madre tierra; amor azul perdido en la galaxia amamantando sus hijos y sus piedras, hombre,vicuña, cardón, águila y llama, trigo,sal,maíz arcilla y greda, árbol,reptil,insectos y calandrias, tigre,león, y cuantas razas quiera Un charango de luna caparazón de escarcha los amautas del viento con sus quenas, inventan la canción para que el alma, retoce libremente por la tierra flote sobre la luz pura del agua, buscando su hermandad con las estrellas. Oh, la Pacha, la madre incomprendida, no sabemos los hijos de tu pena tomamos los diamantes de tus lágrimas para reflejar la vanidad que encierra el viejo corazón que tus entrañas engendraron un dia entre la arena donde las olas del mar, igual que ahora, venían a morir en tu regazo, para que otra vida dar a luz pudieras. Ay, Pachamama, me duelen los olvidos y admiro la virtud de tu paciencia, eres madre y como tal soportas que tus hijos te golpeen sin tregua se hundan en tus huesos milenarios trituren la savia de tu médula y te quemen la piel sin miramientos en el fragor inútil de la guerra. Eres madre Pachita y nos aguantas, moriremos contigo, cuando mueras.......
,,,,,,,,,,,...j secco.........................medio poeta pampeano...11 8 2015
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